连玉注视着他的面容。周然全神贯注于手中的动作，深邃的眼眸紧盯着逐渐显露的伤口，眉头微微蹙起。随着最后一层丝绸绷带被揭开，伤口终于暴露在空气中。

        那伤口触目惊心。一道深而参差不齐的裂口横贯手背与手腕——那是碎裂的琵琶割破血肉留下的痕迹。伤口边缘红肿发炎，透着狰狞的红意。皮下的肌腱已明显受损，手无力地垂着，手指蜷缩成一种不自然且无助的姿态。

        周然的呼吸滞了一瞬，目光中流露出一抹深沉而悲伤的了然。他没有说话，只是将干净的布浸入冷水中，随即开始轻柔地擦拭伤口周围干涸的血迹与污垢。冷水激得连玉皮肤一颤，但那触感却是温暖而沉稳的。

        连玉瑟缩了一下，接触的瞬间，身体不由自主地轻微发抖。

        “对不起。”周然低声说道，嗓音轻柔，近在耳畔。他继续动作，手法有条不紊地清理着伤口。室内一片静谧，只余下湿布拂过肌肤的声响，以及水珠滴回盆中的细微滴答声。

        清理完毕后，周然再次查看伤势。“需要敷药，得把炎症引出来。那座花园里肯定长着野草药，我去看看。”

        “你不必……”连玉开口道。

        “我必须这么做。”周然打断了他，目光直视连玉的双眼，“这只手是为了我才废的，我理应为你治好它。这是我唯一能给出的平衡。”

        他起身放下水盆与布，转身走了出去。连玉独自坐在那把落满灰尘的椅子上，受伤的手暴露在外，竟生出一种奇异的赤裸感。冷空气拂过伤口，带来一阵尖锐而清冽的痛楚。他注视着自己的手——那是他技艺尽毁的残迹，也是他换取救赎的代价。他心中并无胜利的喜悦，唯余一种空洞的接纳。

        片刻后，周然折返，手中捧着几把绿叶和一朵小黄花。“紫草和金盏花，”他说道，语气仿佛在背诵某本被遗忘的医书上的内容，“应该会有用。”

        他再次跪下，将叶片与花朵夹在掌心揉搓，捣成一团粗糙的绿色药泥。这一举动透着一种出人意料的居家气息，与那个充斥着匕首与政治机密文件的世界截然不同。他将草药泥直接敷在连玉的伤口上；那散发着植物清香的凉爽药泥，与伤处灼热的痛感形成了鲜明对比。

        他的手指将药泥细致地抹平在受损的皮肤上，动作稳健却不粗鲁。连玉的呼吸变得急促浅短——并非因为疼痛，而是源于对方那份全神贯注的关切。周然的手离他极近，动作专注而细致。他能感受到周然跪在身侧时散发出的体温，以及那衣衫上沾染的些许旅途风尘与松木气息。

        敷好药泥后，周然取来干净的布条重新包扎伤手，手法利落娴熟。他将布条系得牢固，却又恰到好处，不至于阻碍血液循环。

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