晓梅抱着那个布包袱，站在竈房门口，眼泪哗地就下来了。她张了张嘴，想说点什麽，但嗓子像被人攥住了一样，一个字都发不出来。

        母亲始终没有转过身。

        村口来了几个婶子，说了些「好好过日子」「想家了就回来」之类的话。晓梅一一点头，笑着应了，但她知道那些话是说给母亲听的，不是说给她听的。

        父亲站在坡顶上，没有下来。

        他就站在那里，像一棵长在黄土里的老枣树，一动不动。晓梅从坡底往上看了一眼，看见他的身影被早晨的光勾出一道轮廓，瘦削的、微微佝偻的，旱烟杆夹在手里，没有点。

        她朝他挥了挥手。

        他没有挥回来。他把旱烟杆换到左手，右手抬起来，在空中停了一下，然後落在了自己的後脑勺上，像是在挠痒，又像是不知道这只手该往哪里放。

        晓梅转过身，走了。

        她没有回头。不是不想，是不敢。她怕自己一回头，腿就不听使唤了。

        坐上去镇上的三轮车的时候，她听见身後有人在跑。她回头一看，是母亲。

        母亲跑得歪歪扭扭的，一只手提着裤腿，一只手举着什麽东西。三轮车还没开远，母亲就追上来了，气喘吁吁地把手里的东西塞进她怀里。

        是一串红色的剪纸。双喜。

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