舒桐扶着墙，慢慢往楼梯口走了两步，下意识朝楼下喊：

        「妈，我今天——」

        话说到一半，她停住。

        那半句话落在空荡荡的走廊里，显得格外清楚。

        舒桐站了一会儿，才低下头。

        「……又忘了。」

        她说得很轻。

        原来有些习惯，不会因为一场告别就立刻消失。

        它藏在每天起床的第一句话里，也藏在那些根本来不及思考的动作里。

        舒桐回房洗漱，换上一件宽松的长袖上衣。

        脚踝的肿已经消了不少，走路时却还是会痛。

        她扶着楼梯慢慢下楼，客厅的灯已经亮了。

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